DESIERTO By José Ruiz La cantina vibraba con el murmullo de conversaciones mezcladas con el sonido hueco de vasos chocando contra las mesas de madera gastada. El humo del cigarro flotaba en el aire, formando una neblina difusa bajo la tenue luz amarilla de los focos. Afuera, la noche avanzaba lenta, pesada, como si el calor del día aún se aferrara a las calles polvorientas. Martín deslizó su vaso entre las manos, mirando el líquido ámbar que bailaba con cada movimiento. Frente a él, su compadre, Ernesto, exhaló un suspiro largo, como si quisiera liberar años de preocupación en un solo aliento. —Esto ya no es vida, Martín —dijo Ernesto, con la voz rasposa de quien ha hablado demasiado pero todavía guarda las palabras más importantes—. No puedo seguir así… mi mujer, mis hijos… merecen algo mejor. Martín apretó la mandíbula, sin saber si responder con el entusiasmo que Ernesto necesitaba o con la advertencia que su conciencia exigía. Afuera, el sonido de un auto pasando le...
